pegada

Unamuno. Ouso chamar-lhe Basco e Espanhol e (eis a ousadia) Português. Poucos, para além do Eça e do Ramalho e do Camilo e do Pessoa e do Agostinho da Silva e do José Gil, nos retrataram, de forma tão real e verdadeira e perene, como ele. Mas ouso mais. Contrariá-lo! 

Não convencerão nem tampouco vencerão.   

«Portugal é um povo triste, e é-o até quando sorri. A sua literatura, incluindo a sua literatura cómica e jocosa, é uma literatura triste. Portugal é um povo de suicidas, talvez um povo suicida. A vida não tem para ele sentido transcendente. Desejam talvez viver, sim, mas para quê...»

Tem razão nas pinceladas, Unamuno. Basta olhar o bagaço à volta. Ainda assim ouso faço por contrariá-lo. Ou isso ou, eu Português, transformo-me, e ao meu filho, no retrato com ares de definitivo que ele de nós pintou. Ouso Acreditar. Acreditar, pois. Ouso lutar. Tem cinco anos, o meu Filho. Chama-se Francisco.

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