pegada

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Em dois anos e picos de pegada muito post por aqui se colou. Nunca revi nenhum tantas vezes como este. lucy pepper, co-fundadora da pegada (entrou meia-dúzia de dias depois, o que não lhe retira o mérito e a culpa de ter contribuido para ajudar a erguer esta casa ab ovo), no seu melhor habitual.

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A abrir o dia de hoje, António Filipe divulga na Pegada, a propósito do aniversário do nascimento de Artur Pizarro, o Concerto nº 3 para Piano, em ré menor, de Sergei Rachmaninov - obra que muitos (não eu) consideram o "top" do state of the art no piano. No mesmo screen do blogue, umas horas antes, está um registo da interpretação do "Rach 3" pelo pianista David Helfgott.

Esta fabulosa obra (por muitos considerada a peça pianística de mais difícil interpretação em toda a História da Música), quando associada a este extraordinário pianista, causa um estranho arrepio. A dupla (intérprete-obra) protagonizou os factos de um dos maiores dramas do talento artístico: o transvio da superação técnica para a perdição do artista enquanto homem.
Helfgot perdeu a vida para cumprir o 'sonho' do seu frustrado pai, aprendendo o Rach 3 quando era apenas um miúdo e insistindo aperfeiçoar a interpretação até ao que lhe faziam crer (ou obrigavam a aceitar) seria o céu. O talentoso pianista morreu por causa disso - e morreu da pior forma, transformado em morto-vivo residente de um hospício.

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No dia 17 de Agosto de 1968 nasceu, em Lisboa, o pianista português Artur Pizarro, um nome grande na música da Europa de hoje. Filho de pais portugueses, nascido em Portugal, criado no nosso país.
Começou a estudar música no ano em que a Democracia voltou a Portugal. Nesse ano de 1974 Artur tinha 6 anos e era já aluno do grande mestre do piano, Sequeira Costa.
Vive actualmente em Londres, onde tem sede profissional a actividade artística que desenvolve por todo o mundo, como distinto representante da cultura europeia.
Comemorou os 25 anos de carreira artística em Portugal, num concerto no Teatro Municipal de São Luís, em Lisboa.
No palco, o pianista tocava Ravel, com uns legattos muito de sua criação, que faziam a interpretação soberba. Na plateia tocou um telemóvel, num sample da Missão Impossível ou do CSI ou de coisa nenhuma – mas estridente. O pianista parou.
A seguir veio Débussy. O pianista voltou a parar, porque o piano não conseguia competir com mais um toque do telemóvel.
Quando o pianista quis recomeçar, foi impossível. Os assuntos políticos do afanoso empresário, ou as obras grandes do autarca sem descanso, não podiam esperar. A música incomodava o negócio. No corredor do São Luís, a teleconversa subiu de tom. E a seguir subiu mais ainda, na discussão do importante senhor com o guarda do Teatro.
Ninguém chamou a polícia – e talvez não servisse de nada. A suite de Débussy não chegou ao fim. E ninguém pôde ouvir a sonata de Rachmaninov que muitos aguardavam.
O concerto ficou por ali. O importante senhor do telemóvel reclamou o preço do bilhete que pagou pelo concerto que não ouviu.
As salas do seu país são pequenas demais para a sua música… E o pianista, filho de pais portugueses, nascido em Portugal, voltou para Inglaterra.
Hoje faz anos. Por isso, ou por ser Agosto, ou por saudades da sua terra natal, talvez queira gozar o aniversário e as férias no alegre ambiente de uma praia do sul da Europa. Quem sabe não estará em Espanha…

* Texto de António Leal Salvado

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