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Hoje, numa capital de distrito deste Portugal, ao lado de um caixote do lixo estava um saco de batatas, podres, certamente lá deixado pelo restaurante próximo. Debruçado sobre o saco, um velho, magro, de barba esbranquiçada e rala, com idade para ser meu avô, cortava pequenos pedaços das batatas, de partes ainda boas, e metia-as num saco.
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