pegada

À minha frente, no elevador, está um cota de aspecto oleoso que me mira da cabeça aos pés.

Ai o catano…!, sacou de um bloco e começou a tirar notas. Será que me está a desenhar?

Olha, olha, topa-me bem aquele arzinho melífluo; tu queres ver que o tipo me está mas é a galar? E porra...!, que bicho-feio!

Começo a ficar nervoso; um gajo ouve com cada coisa na televisão, ainda me rapta ou o caraças.

Agora levou a mão aos óculos e desceu-os no nariz, mirando-me com ar delicodoce; porra, porra, porra.

E passa os olhos de mim para o papel e do papel para mim — ai, ai, ai, onde isto já vai!

Irra!, que o elevador nunca mais chega ao cimo.

Já nem sei o que fazer às mãos; não lhe quero dar sinais errados. Vou-lhe acenar que não com a cabeça a ver se o tipo se manca! Ai fazes-te de desentendido? Então prepara-te que vais apanhar um pontapé onde dói mais; ora deixa-me só arranjar espaço para colocar os pés no chão como deve ser.

Chegámos!, abre-te sésamo! Foi o que lhe valeu.

Apre!, o que me havia de sair na rifa. 

Rapaz de 16 ou 17 anos no elevador da FNAC

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