pegada

Bento foi-se. Um gajo habitua-se e, confesso, não imagino o Sporting sem Paulo Bento. Não imagino um Sporting a jogar à bola. Não vislumbro como raio será possível eu voltar a conseguir ver um jogo de futebol. Bento, que é um teimoso - o que não é necessariamente uma qualidade -, foi, nos últimos 4 anos, o presidente, o director desportivo, o roupeiro e o treinador do Sporting. Foi também uma espécie de porteiro sobrancelhudo de discoteca - uma guida gorda. E deu no que deu. Não foram 4 meses a mais, como ele disse, foi a incapacidade de perceber que o Sporting - e o Sporting sou eu - estava farto dele. Foi a incapacidade de perceber que a solução tinha o nome dele, sim, mas com o prefixo (qualificativo, neste caso) "ex" atrás da ocupação. Futebol é foda, mas ir para a cama com este Sporting era algo como mandar uma queca num buraco dum tijolo. Vivi os 18 anos do jejum com muitas equipas medíocres, mas onde a paixão imperava. Cada jogador que vinha, por mais torto de pernas que fosse, era sempre portador do nome que o meu filho haveria de ter. Tudo isto se perdeu. Hoje, o Sporting é uma coisa asséptica - e a malta quer é micróbios -, branca, higienizada. Não há risco de se ficar doente. O problema é que o Sporting, para o ser, tem de ser uma doença crónica.

Hoje, o presidente disse que vai expulsar o sócio noventa e tal mil, o que me preocupa. Juro que o meu filho não andou metido na contestação, a não ser que dizer "Sporting é caca" seja terrorismo. Mas uma coisa é inegável, paixão não falta ali - ainda que com muita parvoíce pelo meio. Mais uma coisinha: o Barbosa foi o meu melhor jogador do mundo - eu amava aquele gajo -, mas o tipo percebe tanto de futebol sem bola como eu de lagares de azeite.

Dito isto, venha o André Villas Boas e vamos a eles.

Ameaça não velada: Se a opção for o Cajuda, o Machado, o Manuel José, o Co não sei quê ou qualquer outra coisa do género, juro que praticarei o terror telepático.

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