pegada

Desvio a cortina, olho pela janela, vejo a rua, encontra-se deserta, quase que esmagada pela brutalidade da noite que agora assenta sobre ela, algo de tão pesado que seria impossível de a atravessar. Sentem-se os passos dados, os beijos e os olhares trocados, os sorrisos mal amanhados, as vergonhas, os risos de ir ás lágrimas, os gritos das crianças, ouvem-se ainda as palavras deixadas no ar pelos outros

Antes que pudesse explicar tudo aquilo que imaginava que tivesse invadido durante o dia aquela rua, ligaram-se as luzes, primeiro laranjas e lentamente passando a amarelas, uma a uma, fazendo um caminho, daqueles que fazemos com os dedos bem apontados ao céu, para tentar encontrar algum caminho, alguma regressão que nos trace uma recta para nos orientarmos.

Olho mais abaixo, senta-se um homem, já de alguma idade, provavelmente mendigo, numas escadas agora já sem uso. Acabei por ficar farto de me empoleirar no caixilho e de tanto olhar. Fechei a janela, desci as escadas, fui aproveitar a solidão da rua, enquanto o lusco-fusco perdurava quase infinitamente ouvi então o assobiar do homem das escadas, enquanto, de olhos fechados, percorria a pedra fria, devagar, com os dedos, já marcados pelo tempo, pelo trabalho e pelo cigarro, como se dançassem, orgulhosamente sós.

Acabei por chegar ao fim da rua, mas nunca ao fim desta história, que, tal como o lusco-fusco, perdura infinitamente, até acabar sem ninguém sequer se aperceber que começou.

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