pegada

(imagem daqui)

Ainda se lembram da sentida declaração de pobreza do presidente Aníbal? Escrever hoje sobre isso quase se assemelha a fazer arqueologia ou exegese bíblica. Se a “espuma dos dias” de Boris Vian fosse um país, era Portugal, onde a memória não dura um bater de asas e o Q.I. dos naturais fica em suspenso no domingo-de-colocar-a-cruzinha-depois-da-missa. Ainda assim, chegou para meia-dúzia de entendedores, levados pelo impulso vai-não-vai da “tesão do mijo”, se apressar a hipotecar-lhe a carreira política. Assim, sem fazer por menos. Caramba, o homem vai a caminho dos 73 e já leva na testa um post-it amarelo a anunciar o has-been. Daqui para a frente, pouco mais que sofá, fatia de bolo-rei e chinelos ao xadrez em frente à Júlia Pinheiro, como bom e vigilante senador da nação. Como se ser desbocado tivesse implicações no que quer que seja. Só uma brisa que passa, a lusa indignação é coisa de dias e de usar no café para fazer peito aos amigos. Passa com uma boa noite de sono.

Entretanto, num país que parece outro mas é o mesmo, estou eu a ocupar o sofá e a coçar-me ao ouvir João Pereira Coutinho e José Manuel Fernandes, com a inteligência de fase lunar, curvada para minguante, que os caracteriza, a afirmar que, sim senhor, antes levar uns trocos e embalagens de arroz ao Presidente e à sua Maria em jeito de gozo e ir rindo, que fazer como os gregos e sair para a rua partir montras. Felizmente, dizem eles em uníssono, os portugueses, nós, eu, somos um povo de brandos costumes. Espartilham-nos num modo-de-ser inócuo como se de uma qualidade se tratasse… Aquilo a sair-lhes da boca e eu a ouvir: “papalvos”, “cornos mansos” e “coninhas”. Brandos costumes é bom, brandos costumes é bom, brandos costumes… Não, não te estou a sodomizar… Olhai além os lírios do campo… Brandos costumes é bom… Pronto, já está, estás a ver que não doeu nada! Era inevitável, tinha mesmo de ser, as pessoas não compreenderiam que fosse de outra forma… Toma lá outra coisa em que pensar, a tua equipa que não ganha, o Carnaval desmascarado, o (des)acordo ortográfico, a Ana Drago a vergastar um deboytado do PSD, o que seja, para teres assunto na pausa do café, desde que longe dos ouvidos do patrão-que-é-mais-ou-menos-primo-do-vereador-que-não-elegeste-mas-que-agora-é-presidente-porque-o-outro-foi-para-melhores-pastagens, ou ir derramando pelos blogues em jeito de lamber os tomates. Faz-te bem. É catártico. Tens de ir deitando cá para fora. Deita filho, deita, chama-me nomes agora, mas não te esqueças de vir pedir a bênção quando for lá à terra e de me colocares o catraio nos braços para a fotografia. E entretanto alombas com mais um aumento dos transportes, toca a ladrar, ok, já chega, senta, lindo menino, querias folgar mas quatro feriados já cá cantam, não sejas piegas, engole mais um aumento das taxas moderadoras, festinha no cachaço pelo bom comportamento, trabalha, trabalha, já não te lembras das portagens pois não? E nunca tiveste subsídio de Natal e de férias. Foi uma impressão que te deu.

E uma voz cá dentro, recalcada por décadas de domesticação a sussurrar a medo… “Porra, faz qualquer coisa, aponta, fixa tudo o que fazem, tudo o que dizem, tudo o que te tiram e te calam, não esqueças, aponta, faz uma lista… É importante recordar… que não te tirem a memória, o que tu és, o teu passado, o deles não começou há uma semana, aponta, lembra os outros… Porra, faz qualquer coisa, manifesta-te. COMO SE ADIANTASSE ALGUMA COISA, impõe aos gritos um super-ego amansado.

“Coninhas”? Eu? Do que é que estávamos a falar?

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