Em geral, celebra-se uma Efeméride na ausência do Momento. Serve para trocar um Valor ético-cultural que deveria ser vivido quotidianamente, por uma celebração da sua ausência. É um ritual.

Assim acontece com ‘o Dia da Mulher’ – em que se ‘relembra’ a igualdade de género depois de, consecutivamente a sociedade tolerar 365 dias de salários desiguais nas exemplares ‘empresas privadas’; o trabalho doméstico desigual depois do emprego; o conceito jurídico de ‘cabeça de casal’ a par da Constituição, a hombridade viril casada com o ‘recato’ feminino moralizador.

Assim acontece com o 1º de Maio – em que a sociedade festeja a ‘integração’ das classes trabalhadoras no mito da ‘igualdade’ cidadã, depois de tolerar sucessivos 365 dias de exploração económica (isso agora tem outro nome: “competitividade das empresas”), de desigualdade nas relações laborais (isso agora tem outro nome: “racionalidade empresarial”), de supressão de direitos e garantias (isso agora tem outro nome: “viabilidade das empresas”).

Assim acontece, também – e ‘naturalmente’ – com o 25 de Abril – em que o ‘corpo nacional’ (abramos assim os braços, para caber toda a gente…) celebra ‘a Democracia’ e ‘a Liberdade’ depois de se atolar, durante 36 anos, em parlamentarismo formal,

em puro roubo do direito à sua voz (já que a ‘delegação de voz’ num Partido resulta num ‘cheque-em-branco’ para os ‘nossos representantes’ fazerem o que lhes der na real gana durante 4 anos sem terem o seu mandato cassado por despudoradamente trairem os Programas políticos pelos quais os diversos estratos sociais os elegem…),

e alienação numa pseudo-igualdade consumista (já que, embora com uma amplitude do leque salarial de 1 a 15 salários mínimos, somos todos ‘iguais’ se tivermos Cartão-de-Crédito…)  - e quem é que se quer reconhecer numa tradicional classe menorizada?   

Todos falam em Democracia – mas qual democracia?

- É que, seguramente, a de 75 não é a mesma de 77. A democracia de uns não é, seguramente, a democracia de outros – e já nem essa verdade simples somos capazes de admitir!...

Quanto à ‘democracia-com-todos’ – essa, é pura falácia; um Conto Fantástico para embalar bebés.

Que Liberdade se convida a celebrar no 25 de Abril? Tão-só a ‘saída pela Direita-baixa’ do grupo dirigente da Ditadura, que nos ofereceu as Forças Armadas – mas só depois de se sentirem abandonadas e mal-amadas pelas cabeças políticas da Ditadura Fascista. Foi o ‘fantasma’ de Goa que as assustou – e a percepção que já dormiam com ele na Guiné, e que haveriam a breve trecho de dormir com ele em Moçambique…

É Injusto, muito injusto, insultar uma população cada vez mais pobre!!
Quase todos os portugueses ganham menos, muito menos do que 50 euros por dia e ontem um supermercado resolveu oferecer no mínimo esse valor em compras. E os portugueses foram às compras, no primeiro de Maio, porque podiam comprar fraldas, leite, detergentes, e tudo o resto a 50%, não me parece que mereçam insultos.
Não foram comprar gadgets a 50%, foram comprar mercearia a 50%. Gaspar e companhia devem estar a rejubilar com esta manifestação de empobrecimento do país.
O 1º de Maio merecia melhor sorte, é verdade, mas a nossa liberdade não é um valor absoluto. 
Já o soberbo Soares dos Santos, esse sim, é inqualificável. E numa atitude provocatória a todos os trabalhadores e em particular os seus, das duas uma: ou cometeu um crime económico e vendeu produtos abaixo do preço de produção ou então está sempre a lucrar demasiado com os portugueses que compram os seus produtos, pois pode dar-se ao luxo de vender os seus produtos a 50%. O que ele fez diz tudo sobre a criatura que desperta o pior que há me mim:

Catarina Gavinhos 

Nas passadas comemorações do 25 de Abril, elenquei uma série de factos muito positivos que foram uma consequência mais ou menos directa do 25 de Abril: a paz, as eleições livres, a liberdade de expressão, o serviço nacional de saúde, o ensino público e universal, as infra-estruturas e os direitos dos trabalhadores. 
Passado apenas um ano, quase todos estes factos positivos estão a ser alvo de uma campanha de destruição sem precedentes na nossa democracia. 
O governo que os portugueses elegeram a 5 de Junho do ano passado, depois de uma campanha de mentiras, tem uma visão do mundo ultraliberal e vê a austeridade que está a impor aos portugueses, mais austera do que a tróica queria impor, como um caminho para a expiação dos nossos pecados. Não é preciso uma bola de cristal para perceber que não é este o caminho que nos levará a bom porto. Veja-se nos países da nossa comunidade europeia. Tudo começou na Grécia, depois Irlanda, Portugal, Chipre, Espanha, Itália e agora, imagine-se, até a Holanda enfrenta problemas. Sempre a mesma doença, sempre mesma cura, sempre o mesmo egoísmo, sempre as mesmas explicações domésticas simplistas e demagógicas. E as consequências? Mais austeridade e o tumor a aproximar-se perigosamente do centro nevrálgico europeu.
Dizem-nos que não há dinheiro para redistribuir, que os contractos são para cumprir. Mas há contractos e contractos, não é verdade? Há os contractos com cidadãos, os mais frágeis, divididos e iludidos por uma comunicação social que não informa, mas que é mero veículo de uma propaganda ignóbil. Depois há os outros contractos. Contractos com as parcerias publico-privadas. Contractos com agiotas. E as desigualdades sempre a aumentar. 
As ideias que agora estão a implementar, como o fim dos direitos dos trabalhadores, a destruição do ensino público e a destruição do serviço nacional de saúde, eram ideias implícitas no discurso de campanha de Passos Coelho e companhia, discretas, como convinha, mas presentes.
Hoje, dia 25 de Abril de 2012, 38 anos depois do dia da revolução, gostaria de vos falar em particular sobre as privatizações que estão a ser feitas em Portugal. A venda ao desbarato dos serviços e empresas públicas portuguesas, muito mais do que um crime económico, são uma verdadeira ameaça à democracia. 
A democracia em Portugal já é muito frágil, fruto de uma enorme desigualdade social e económica, de uma cada vez maior falta de participação dos cidadãos na vida política e de um número cada vez maior de crentes num discurso demagógico anti-políticos e anti-política que de certa forma legitima o sucesso do poder económico em detrimento do poder politico. 
A venda a privados, estrangeiros ou portugueses, a empresas ou a outros países da nossa rede eléctrica, da nossa energia, da nossa água, dos nossos correios, dos nossos transportes, das nossas estradas, das nossas telecomunicações, da nossa saúde, das nossas pensões, do nosso ensino, para além de alienar fontes de financiamento para as funções sociais do estado, aliena também o poder daqueles que são eleitos democraticamente pelo povo.
Com este esvaziamento do estado, para onde vai o poder? Para governo eleito, para o povo, não é. Este poder vai para a roleta dos mercados, para accionistas anónimos. Os movimentos internacionais que contestam estas políticas já perceberam isso muito bem. Nos Estados-Unidos, por exemplo, não vemos grandes manifestações frente à Casa Branca. As maiores manifestações têm ocorrido precisamente frente a Wall-Street.
Sim, 38 anos depois de Abril, a Democracia está em risco. Em Portugal e no mundo.
Um estado só faz sentido se for social, se o estado não serve as pessoas então para que serve? Querem transformar os serviços do estado numa empresa de segurança dos ricos e numa mega sopa dos pobres para os miseráveis? 
Mas ao contrário do que apregoam, nada disto é inevitável, e sobretudo, para nosso bem, nada disto é irreversível: a Argentina acabou de nacionalizar o seu petróleo.
Muitos eleitos, já hoje, têm um poder muito limitado, por exemplo, no poder local, já quase nada é possível, tal é a asfixia financeira em que se encontram as freguesias e os concelhos. Mas esta asfixia é propositada, centraliza as decisões e, por exemplo, retira poder aos autarcas para a discussão da reorganização do poder local que este governo quer impor.
No dia 25 de Abril de 1974, há 38 anos, um conjunto de homens valentes deitou abaixo uma ditadura de 48 anos e iniciou uma democracia no nosso país. Hoje, para manter o sonho de uma sociedade mais justa, mais solidária e mais desenvolvida em Portugal, não é necessária tanta valentia, basta não ficarmos calados e quietos. Por favor, venham para a política, inscrevam-se em partidos, formem partidos, obriguem os partidos de esquerda a ser uma alternativa real de poder, obriguem os sociais-democratas que existem no PSD a fazerem-se ouvir, ou organizem-se de alguma forma. Por exemplo aqui no Fundão um grupo de cidadãos uniu-se através das redes sociais e organiza Tertúlias abertas a quem quiser Ouvir e Falar. A primeira já foi, e a segunda vai ser aqui na praça do Município no dia 29 de Junho. Os mais cépticos podem pensar que isto de nada serve, mas é falso. Ficarmos quietos e calados é que de nada serve.
Como disse Salgueiro Maia “O difícil está feito, e o impossível só leva mais tempo”
Viva o 25 de Abril!

Catarina Gavinhos [Assembleia Municipal do Fundão, 25-04-2012]

 O 25 de Abril  de 1974, prestes a comemorar 38 anos, enquadrou-se numa situação geral em que o fim do fascismo, o fim da guerra, a ideia do socialismo e a iniciativa popular estavam intimamente ligados quer do ponto de vista político, quer ideológico, quer da consciência da massa - as lutas contra a guerra do Vietname, o Maio de 68 (em que a luta dos estudantes e, depois, do proletariado, sacudiu a canga ideológica e partido-sindicalista vigentes), a luta da OLP e na América Latina, tinham aberto brechas fundas na concepção burguesa de que o capitalismo é regulável, é o pai da democracia e dos direitos humanos e que a representatividade resolve tudo. 
A luta popular, obrigando os militares, teoricamente no comando, a dar passos maiores que as pernas, levou ao que se chamou a divisão do MFA. Sublinhe-se que, para a intelligentzia da época, só os militares que apoiavam conscientemente ou não (?) o PS e a direita não eram considerados partidários.
As tropelias do PREC consistiram na luta pelo apoderamento dos direitos de cidadania:
A partir do verão de 75 a burguesia liberal e a social-democracia estavam a retomar as rédeas da carroça e apenas restava um obstáculo que, embora intrinsecamente pouco importante, no contexto do PREC era intransponível por métodos democráticos: as poucas unidades que se mantinham abertas à osmose entre movimento popular e o dos soldados – motor de toda as conquistas sociais e democráticas - dificultavam o grande objectivo militar do MFA desde «o dia inicial»: tropas nos quartéis à espera das ordens do primeiro Spínola que saltasse outra vez. Daí o 25 de Novembro da sagrada aliança “Nove”-PS-PSD-CDS- bombistas, CIA, serviços secretos alemães e franceses. 
O 25 de Novembro aliviou a social-democracia da pressão popular e permitiu-lhe liderar, durante algum tempo, o processo de instalação das estruturas económico-ideológico-políticas que iriam impor o neoliberalismo em todo o esplendor do cavaquismo. 
A revolução popular de Abril não tinha, de facto, condições para ir mais além. A social-democracia, de facto dominante, mantinha-se, como pensamento e prática política, vocacionada para garantir que o trabalho devia aceitar a exploração e imposições do capital como forma de garantir a democracia. Assim, o PSD passou a ser o grande e duradouro, em união ou em oposição, aliado do PS na defesa do regime e da sua subordinação à NATO.
Entretanto o PCP jogava o seu papel de representante dos interesses nacional-internacionalistas da URSS, um pé no governo outro no movimento popular, e os partidos à esquerda, cheios de entusiasmo posto na luta, tinham uma percepção geral marcada pelas ortodoxias que se aproveitaram de 1917 e das suas sequelas, ideologicamente capturados e sem resposta para a realidade decorrente da II Guerra Mundial. 
Da crise de 73 resultou que o capital deixou de poder tolerar algum bem-estar do trabalho tendo o neoliberalismo liquidado as ilusões social-democratas na sua bonomia. Mas a resposta foi a capitulação. O PS perdeu o pé, fechou tudo o que pôde na gaveta e deitou fora a chave. 
Durante o PREC, a derrota do fascismo, o fim da guerra e a irrupção do movimento popular obrigaram a social-democracia e mesmo os liberais do PSD e os democratas cristãos do CDS a mostrarem-se mais à esquerda para não serem cilindrados. O próprio Mário Soares confessou ainda muito recentemente na série de entrevistas à RTP que o PS foi obrigado a tentar esconder a sua real configuração ideológica apresentando-se mais à esquerda do que aquilo que lhe competia.
A surpreendentemente abrangente revolução de Maio de 68, numa sociedade europeia aparentemente auto-satisfeita, deixara dependuradas do pau da roupa as ideologias de esquerda reinantes (ao contrário do que diz a direita que lhes atribui papel marcante assim como vulgata pseudo-marxista) e pôs a civilização burguesa debaixo de fogo (cf. António José Saraiva). Portanto não é de estranhar a quase obscena ausência de referências ao Maio de 68 pelas esquerdas durante o PREC.
A social-democracia, sustentáculo do sistema capitalista democrático, esteve ausente das movimentações mundiais do Maio de 68, nomeadamente em França onde toda a sociedade atravessou uma comoção solidária com a revolta estudante e operária. E quando a greve geral na França de 68, a maior a que o século vinte assistiu, parou 10 milhões de trabalhadores da cidade ao campo, obrigando De Gaulle a preparar a intervenção militar às ordens do torcionário general Massu, não hesitou em abraçar a solução de eleições gerais como escapatória que foi decisiva para a derrota do movimento às mãos dos partidos do sistema incluindo o PS e o PCF tendo este último obedecido aos apelos de De Gaulle para esvaziar a participação proletária na revolução que já sabotara. Ao PCF e também ao PS interessava não o desenvolvimento da luta anti-capitalista mas os réditos eleitorais que, em especial o PCF, vieram de facto a obter. 
A social democracia depois da II Guerra Mundial é, na realidade, parafraseando José Régio à rebours, filha de um pacto entre o Plano Marshall e a NATO. As condições criadas pelo investimento norte-americano na reconstrução da Europa destroçada, permitiram ao capital surpreender-se com o seu próprio entusiasmo pelo aprofundamento da democracia alicerçada na irrupção radiosa do Estado social.
Para a social-democracia, a democracia nasce de uma boa relação entre o capital e o trabalho e não da luta popular. Daí o pavor do PS durante o PREC que Mário Soares não se cansa de anatematizar, apesar de a luta popular ter como objectivos fundamentais as reformas que a social-democracia teoricamente preconizaria. E esquecendo que a Constituição que tanto gosta de citar, se deve exactamente a essa luta.  
A social-democracia, hoje, perante a brutalidade dos seus aliados, não encontra outra resposta que não seja a crítica de circunstância, como diria o velho Luís Pacheco, incapaz ideologicamente e pelos interesses rapaces que foi abraçando, de arranjar uma resposta ancorada na transformação social. Desde a assinatura do acordo com a troika, fundador da instauração do anti-Estado social e do retrocesso civilizacional a que assistimos, até à patética abstenção violenta e à irrisória adenda ao tratado orçamental, é toda a evidência de uma capitulação antiga.
É, pois, incapaz de se posicionar hoje numa frente de luta que exige o corte com a troika, a auditoria à dívida e a sua renegociação, para libertar o povo português da espiral assassina.
Qualquer reforma consistente, por mais elementar e óbvia que seja, exige um empenhamento corajoso na luta anti-capitalista. O PS, se dermos crédito ao sempre interveniente Mário Soares, está mais a precaver-nos para uma luta antifascista (“O retorno do fascismo”, DN, 17 de Abril 2012) que abre sinal para a unidade em defesa de um regime que o capital financeiro já se encarregou de liquidar.
O que precisamos de facto é de juntar forças para lutar por um Estado de direito socialista que aproxime o trabalho do seu destino histórico e ético: tomar conta da economia. 
E viva o 25 de Abril!

Mário Tomé

Há um ano Sócrates foi obrigado a assinar o memorando da troica na sequência do chumbo do PEC4 que no dizer de Passos Coelho significava austeridade a mais. O governo Sócrates caiu e no início de Junho apareceu o governo Coelho.

Sócrates negociou, barafustou, falou com o BCE que lhe passou uma rasteira nojenta a mando da bruxa Merkel e acabou por ceder perante a pressão de Teixeira dos Santos aflito com os 5,1% exigidos pelos mercados e com a pressão da banca que deve ter pago à Judite de Sousa para fazer uma série de entrevistas a banqueiros como Salgado, o Ferreira e outros que propunham um pedido de resgate.
Um ano depois, fica a pergunta no ar. O que se ganhou? Nada e tudo ficou pior, não há um indicador que tenha um sinal positivo. Começando de cima, os banqueiros foram os que mais perderam, as suas ações valem menos de metade e só ontem os quatro principais bancos portugueses perderam na bolsa 221 milhões de euros. Ao contrário do que deveria ter acontecido com o PEC4, a banca não saiu a ganhar com a Troica e só foi contemplada com umas migalhas das recentes emissões de moeda do BCE destinados a emprestar à banca privada da zona euro mais de um bilião de euros a 1% por três anos. Os banqueiros atuaram de modo irracional e sendo geralmente de extrema-direita não fazem contas quando se trata de deitar abaixo um governo socialista.
Mas, para além da banca, Passos e Gaspar não conseguiram resgatar nada, impondo apenas sacrifícios e pobreza a todos os portugueses. Repare-se que a faturação nacional do Continente de Belmiro de Azevedo caiu 13% em 2011 e do Pingo não ficou atrás, daí a imensa publicidade que fazem porque a as vendas estão a cair cada vez mais. Classes pobres e classes médias comem menos, gastam menos de tudo e os poucos que têm dinheiro aforram-no na banca que é obrigada a pagar juros bem mais altos que os dos empréstimos do BCE à poderosa Itália, à Espanha e à França. Das emissões, Portugal nem 1% recebeu.
Mas, há duas catástrofes em curso no país, o desmesurado aumento do desemprego e da morte. Esta última foi algo que nunca ninguém pensou. Nunca passou por cabeça alguma que a morte duplicasse pelo início ainda titubeante do corte nos cuidados de saúde, nas reformas e no aumento dos custos com eletricidade e outros impostos e taxas. O desemprego atingiu os 14,5% e caminha rapidamente para os 15% e muito mais. Eu que ainda estou no mercado como fornecedor de empresas sei o que me dizem. Todo o patronato vende menos e quer despedir para evitar ter custos superiores às receitas, mesmo pagando ordenados mínimos. O consumo público caiu 3,2% no primeiro ano da troica e o privado -5,9. Os investimentos entraram em colapso com -10,2% e o PIB vai cair mais de 3,3% este ano. Ao mesmo tempo, défice o orçamental sobe dos 4,2% em 2011 para 4,5% este ano, se as coisas não piorarem ainda mais como é mais do que previsível. A dívida pública aumentou para 107,8% do Pib em 2011 e deverá ser de 112,5% em 2012. 
As próprias exportações que estiveram em franca ascensão no início de 2011, chegando no fim do ano a +7,4 estão agora a crescer muito menos, permitindo uma previsão otimista de crescimento de apenas 2,1%.
Com tudo isto, Passos Coelho caiu na mesma armadilha de Sócrates; vai ter de negociar um novo plano de resgate mesmo antes do atual terminar. Ele não quer, como não queria Sócrates, mas não foi até agora capaz de fazer melhor, apesar das medidas de extraordinárias de consolidação orçamental inscritas no OE 2012 atingirem os 10.350 milhões de euros, portanto, mais 9.041,3 milhões de euros que as medidas de austeridade de 2011. São quase mil euros por cada um dos 10,5 milhões de portugueses para além dos impostos e taxas habituais e mais de dois mil europeus por cada português ativo. Mesmo assim, não chega e o défice será superior ao do ano anterior. 
As privatizações significam só que no futuro as receitas do Estado serão menores e mesmo aquilo que saiu hoje no Diário da República, ou seja, a suspensão da aceitação de pedidos de reforma antecipada por parte dos funcionários públicos, vai traduzir-se em reformas mais elevadas a partir dos 65 anos de idade devido à ausência dos elevados descontos de antecipação.
Enfim, para já, os portugueses veem que ainda não se chegou ao fundo do poço e nem sabem se o poço tem fundo. Se existir o tal fundo, como seria de esperar, vamos todos subir um pouco, mas para isso é necessário que esteja em cima um governo para lançar as cordas e não me parece que Coelho e Gaspar sejam as pessoas mais indicadas para isso por não inspirarem confiança. Todos terão medo de se agarrarem à corda porque acham que os dois lingrinhas não têm força nos braços.

Dieter Dellinger

[lucy pepper, fundadora da pegada]

http://lucypepper.com/wpr/ 

Denúncia de António Leal Salvado, comprometimento de Rogério da Costa Pereira (que a leu e assina por baixo)

Ok, eu sei que meia hora é pouco, que o ideal era acoplar um divã à máquina porque o camião não precisa, já traz de origem.
Não pensem em meia hora, que lembra números fracionados e de dividir. Pensem antes em 30 minutos e 30 minutos vai fazer toda a diferença, se não vejamos:
Numa empresa com 2000 trabalhadores, são mil horas a mais e com mil horas a mais já dá para um quadro de pintor mediano para o gabinete do chef, ou juntinho durante um mês, dá para um Mercedes ultimo modelo.
Para pequenos empresários, não deixa de ser também atrativo. 30 minutos multiplicado por uns quantos, já permite mudar o colégio do puto, levar a madame mais uma ou duas vezes ao cabeleireiro, ou em ultima análise ir mais umas quantas vezes às putas.

Fernando Nogueira Gonçalves

A edição do Correio da Manhã de anteontem noticiou, em primeira página, que o Departamento de Investigação e Acção Penal (DIAP) «pediu» três anos de prisão para a rapaziada do Futebol Clube do Porto que em Dezembro de 2009 «incendiou» o famoso túnel da Luz. Segundo este diário, que por alguma razão é o que mais vende neste «desinformado» país, desculpem o termo, Hulk e outros jogadores portistas «socaram e pontapearam os dois seguranças», desferindo golpes «na testa, no abdómen e na virilha», ao estilo Chuck Norris. Porém, ficamos também a saber que o Ministério Público, que em princípio apenas deduziu uma acusação, deu como provado que os jogadores do Futebol Clube do Porto agrediram os seguranças e fizeram-no de forma deliberada. Sem pretensões de entrar a fundo na questão jurídica, temos a seguinte constatação: o Ministério Público, em sede de acusação, apenas aponta o dedo, não condena nem pede anos de prisão para quem quer que seja. Com efeito, se o DIAP não pediu três anos de prisão para Hulk, como justificamos, do ponto de vista jornalístico, a ardilosa manchete do Correio da Manhã? Infelizmente, a lógica mediática não se limita a publicar factos, também os constrói. Um autor como Jacques Derrida designou este processo de «construção da artefactualidade mediática», isto é, uma lógica de comunicação mediatizada baseada na construção da informação que, na maior parte dos casos, não obedece ao imperativo ético de veracidade. Por selecção, montagem, filtragem ou enquadramento, a «coisa em si» é substituída por uma «imagem artefactual» num processo que «deforma» para informar. Efectivamente, e como a este propósito referiu Walter Lippmann (1922), os media constroem um «pseudoambiente» que é apresentado ao público como sendo a realidade e, como a cultura mediática consiste naquilo que nos é oferecido pelos meios de comunicação, se vem nos media é porque aconteceu, ou está para acontecer. O que é certo é que, mais tarde e quando este processo não der em nada, o público que consome este tipo de desinformação vai exclamar «O Hulk safou-se da cadeia porque tem dinheiro, ou porque o Pinto da Costa domina o sistema jurídico...se fosse outro apanhava os tais 3 anos que noticiou o CM». Este é, infelizmente, o jornalismo que temos!

Hélder Prior

Estive toda a manhã a trabalhar, desde que comecei, lá por perto das onze da manhã. Até que acabei, uma hora depois. E basta. E depois de almoço, uma soneca. E a seguir escrever um poste. E a seguir enviar o poste para o meu blogue com barriga de aluguer. E vinha para aqui. E cruzei-me com duas miúdas. Uma mais velha que a outra, e reparei melhor. Que as miúdas deram nas vistas. Vinha eu na moto e voltei para trás. E fui confirmar.

(Está um dia lindo como só na minha terra, com um sol radioso e uma brisa ligeira, sem a ventania que os transmontanos para aqui trazem quando de férias em Agosto, e ia ali ao bar junto aos barcos ler o resto do livro do Paulo Castilho, que a história, qual história, já me enjoa, mas agora tenho que acabar, que os únicos livros que deixei por acabar de ler são os Lobo Antunes, e que, em boa verdade, mal os comecei, e o Cem Anos de Solidão, do Gabriel Garcia Marquez, também, convenhamos, que cem anos é muito tempo).

E que me cruzei com duas miúdas, sendo que umas delas, há bem pouco tempo, a confundiram com a minha mãe, por duas vezes. Uma da primeira vez. E da segunda vez para confirmar, talvez. Mas acontece que é a minha mulher, na sua, e minha, juventude dos cinquentas. Que ali ia com a minha filha. E eu fiquei baralhado. Mas então, afinal, qual é a minha filha e qual é a minha mulher.

(Ficou caro, disse ela, mas fica-te bem, disse eu. Que se lixe o dinheiro, que está bué de bué de fixe. O cabelo está lindo. Igualzinho. Ao teu cabelo. Mas não o rapes muito, mesmo que fiques careca. Eu gosto na mesma).

Quando sair daqui vou voltar de moto, que foi como vim. Devagar. Que foi como vim. Também. Ou não. Logo se vê. Dá-me um abraço… Não quero mais nada… Já me perdi... Estive longe… Estive tão perto. Canta o rádio. Aqui. Ali. Atrás de mim. E que me aperte sem apertar… É nesse abraço que eu descanso. Diz a Paula que é o Miguel Gameiro, e que tem músicas porreiras. E aconselha que eu vá ao youtube. Mas primeiro tenho que pagar a bica, se bem que se eu sair daqui a duzentos e tais à hora. Na moto. Ninguém me apanha. Nem a Paula.

João José Fernandes Simões

Sói dizer-se que quando se vira o bico ao prego é que sabemos o que dói. Porque ao longo de uma vida profissional intensa e cheia de muitos episódios tive poder sobre os outros. Mas um dia aquele (meu) poder podia cair-me em cima. E caiu. E aqui se sentem as nossas fragilidades. Não as fragilidades de quem não tem a consciência tranquila. Tendo-a. Mas as de quem fica nas mãos dos outros (poderes). E estavam lá todos.

O juiz presidente. E mais outros dois, um e uma, juízes. Num tribunal colectivo. E um procurador. Este último com pose inquisitória. E este último, ainda, em atitude complexada, porque não julga, antes acusa, antes de mais acusa. Este último, ainda, numa acusação preconceituosa, vezes de mais. E este último, ainda, porque está à direita daqueles e não no centro da decisão. O procurador. Subalternizado.

Todos fazendo lembrar «os tempos do bibe infantil». E também os advogados, deste lado e daquele, ou daquele e deste lado, que nem sempre os da verdade.

E ficamos presos num «infantário» que nos aperta os calos, mesmo quando não os temos, sobretudo quando não os temos. Que não tenho calos, mas que já os senti. Apertados. É que, mesmo quando a consciência está tranquila, se ficamos à mercê dos (outros) poderes até os tomates ficam apertados. Tanto, que quase desaparecem. Por muito que se disfarce. E não me venham com tretas. É que pode ser uma espécie de lotaria. E às vezes é. Mesmo que as coisas acabem bem, só que, entretanto, ficam estragos não reparáveis. Quase sempre.

João José Fernandes Simões

E o hospital, que, neste caso, fica a 50 quilómetros para lá mais 50 para cá, não tem outra forma de pagamento disponível aos utentes, que por coincidência também são os próprios doentes e que podem não poder sair de casa nos próximos dez dias. E a alternativa restante seria enviar um cheque, com a curiosidade de, neste caso, também teria que ir. Aos correios. Mas acontece que eu não uso cheques há mais de 15 anos, porque, porque, porque… E o que têm vocês com isso.

A reunião foi convocada para o viveiro de aquicultura, por horas do almoço, a um sábado, e pela tarde adentro. Picam o ponto os caciques. Objectivo: definir a estratégia da conquista da câmara. Nem o dono da agência funerária lá faltava, o padre não foi. Conhecia bem o presidente da concelhia, de pescarias ao fim da tarde no viveiro e de bons almoços regados com vinho, do bom, e de onde saímos um pouco virados, as mais das vezes, virados de todo, mais ele, mas eu também. E estava o presidente da distrital (um bom filho da mãe, ia para dizer da puta, mas a mãe não tem culpa) e que não estava de acordo com o presidente da concelhia sobre o candidato a apresentar às eleições para a câmara. O presidente da concelhia queria uma figura política com peso nacional e impunha um seu amigo, acabado de deixar uma vice-presidência no parlamento europeu. O presidente da distrital queria um candidato local, pouco lhe importando se tinha ou não peso nacional.

Achava eu (sendo eu também um bom filho da puta, ainda por cima desconfiado quanto a filhos da mãe) que o presidente da distrital preferia um candidato da sua confiança, mesmo que em prejuízo de um candidato teoricamente mais forte (sim, sim, que estas coisas são muito de teorias, e também de práticas) e que não fosse apenas da confiança do presidente da concelhia. Pois. E disse ao meu amigo de pescarias ao fim da tarde no viveiro e de bons almoços regados com vinho, do bom, e de onde saímos um pouco virados, as mais das vezes, virados de todo, mais ele, mas eu também. Onde é que ia? Ah! Que o presidente da distrital lhe andava a fazer assim a modos que a folha, porque eu sabia de contactos dele com um tipo que andava em manobras para ser o próximo candidato a presidente da concelhia. Não sei se estão ver? Claro! Feito com o presidente da distrital. E avisei que se pusesse a pau. E o candidato da confiança do presidente da distrital até era o meu médico de família, por acaso casado com a mulher daquele, também médica, mas que até podia ser enfermeira. Pois. Mas isto são teorias minhas, que quanto aos factos são mesmo assim.

Acontece que o candidato do presidente da distrital perdeu a câmara, que foi ganha por um filho da puta ainda maior, este sim, da puta e da mãe, vindo de lá de baixo na companhia, putativa, de uma socialite das revistas que a gente lê quando esperamos na sala de espera do dentista, por exemplo, que até podia ser de um ginecologista, não no meu caso que talvez fosse mais apropriado um especialista daqueles que nos enfiam o dedo no cu para medir o tamanho da próstata (lá está esta palavra a dar erro, quando próstata se escreve próstata, mas que coisa!). Pois. E então o tal que andava em manobras, achava eu (e achava bem) contra o meu amigo de pescarias ao fim da tarde no viveiro e de bons almoços regados com vinho, do bom, e de onde saímos um pouco virados, as mais das vezes, virados de todo, mais ele, mas eu também. E já me perdi outra vez! Já sei! Foi derrotado em eleições antecipadas para presidente da concelhia. E lá andei eu com o meu amigo por montes e vales e pelas residências dos presidentes das juntas de freguesia, e por donos de agências funerárias, a arregimentar votos para o meu amigo, assim a modos, então, já conhece aqui fulano (que era eu) e coisa e tal, assim para impressionar, que eu era um tipo importante. Estão a ver? E por conta de quotas pagas de militantes até então à revelia (e que ainda deve ter sido uma boa maquia) lá conseguiu ganhar e manter-se como presidente da concelhia. Mas foi sol de pouca dura, porque só durou alguns meses tanta foi a vilania. Novas eleições, então. E perdeu, finalmente.

Lembrei-me destas vidas passadas, não há muitos anos, porquê? É que por conta de outras desgraças, hoje, ia a passar por de cima da ponte. E olhei para os viveiros que estão em obras há algum tempo. Consta que foram comprados pelos espanhóis e que, em vez de fabricar robalos e douradas, como dantes, vão passar para linha de fabricação de pregado (não estou bem a ver que raio de peixe é, mas acho que é assim parecido com a solha, e se não for, então, passa a ser, pronto, melros não serão, de certeza absoluta). E onde é que eu quero chegar com esta conversa? Pois. Muito simples: É que aqueles viveiros foram comprados à manga, por conta, na altura, de apoios europeus a fundo perdido e com orçamentos inflacionados, para dar para os todo-o-terreno que floresceram nesse tempo, e para dar a mais não sei quem mas que não vou aqui dizer, nem é preciso, mas a mim não foi, juro. E o negócio, porque não tinha escala para se aguentar, foi ao fundo, por conta da concorrência do reles robalo e dourada que são importados dos, também falidos, gregos e que não valem uma merda quando comparados com os que eu ali pescava, e em boa verdade também comia. À borla, bem entendido, e se querem saber, antes que mo perguntem. Pois: O que um gajo tem que escrever para desopilar!

João José Fernandes Simões

Evito passar por lá, sequer olho para lá. Evito. Porque fujo. De lutos que não fiz, ou que ainda vou ter que fazer. Passo pelo monte e não olho para lá em baixo. Para aquele sítio. Passo lá em frente e viro o olhar. Penso que devo lá ir e fujo desse pensar. Penso se não estou a ser mórbido em pensar nestas “coisas” que me atormentam. Mas não estou. Apenas tenho uma difícil relação com essas “coisas”. E escondo-me. Dentro de mim.

Já pensei em falar com o homem dos mármores. E pedir para mudar a lápide. Que apenas lá fique. Que os amo. Sem palavras escritas, apenas com este pensamento. Que os amo. Mas os pensamentos não se escrevem numa lápide em uma pedra de mármore. E incomodam-me as flores. De plástico. Que lá põem. E incomodam-me as flores que eu lá devia pôr. Mas que não sejam de plástico. Mas eu acho que as flores. Que as flores não servem para isso, nem sequer as de plástico.

Também já pensei em pedir ao homem dos mármores que retire as fotografias da lápide. Porque as fotografias me incomodam. Também me incomodam. As fotografias. Naquela lápide. São os meus espíritos que dançam. Porque olham para mim num olhar que me faz sentir culpas. De culpas que eu sei não ter. E que (eu sei) não me atribuem.  

E me incomoda porque me é difícil entrar naquele quarto. Onde me esforço em não olhar para trás. Eu sei que não me perseguem. Mas esse pressentimento. Persiste. E, por vezes, até estremeço com um barulho qualquer. Como se um dedo pudesse estar, ali, apontado para mim. De noite, então. 

Mas eu sei o que me incomoda. O que me incomoda. É que não consigo fazer lutos. Fujo. É que apesar de ter estado sempre por perto. De até beijar no último leito o corpo frio. Mas o corpo frio já não sente tal ternura. Uma ternura que faltou tantas vezes quando não devia levantar a voz. Quando devia dar beijos num corpo quente. E talvez, então, não sentisse a necessidade de plantar árvores.

João José Fernandes Simões

Por falta de paciência para tratar do jardim contratei os serviços de um jardineiro, tarefa que, dizem alguns, ajuda a ter paciência, mas que no meu caso assim não acontece. E a minha mulher tem paciência para isso mas não tem saúde. E eu tenho saúde, por enquanto, mas não tenho paciência. Pedi ao jardineiro para encher o jardim de árvores. De árvores de fruta, e não de palmeiras que apenas parecem bem. De árvores que me lembrem a vida e não de palmeiras, egoístas, que roubam a água e secam o resto.

Uma árvore é pelo meu Pai. Outra pelo meu Irmão. Outra pela minha Mãe. E outra pelo Gigio, que está ali, para onde o levei a passear pela última vez, ao colo e a chorar, que alguém ou algo lhe roubou o andar, e que também é de família. E uma outra árvore que em momentos de maior fraqueza me incomoda e me empurra para uma tristeza que faz doer. E que eu não quero que seja plantada, nunca.

João José Fernandes Simões

A rigidez implodiu, e implorou que não fossem lá a casa, que ia ser um problema familiar grave, e uma fraqueza é sempre de compreender em certas circunstâncias da vida, afinal, e as partes ficaram recolhidas, amorfas, sem vida. O aposentado, de bancário, estava assustado

O ponto estava programado para a partir das vinte e uma, em zonas mais discretas até menos, quase logo que descia a noite, na cidade, elas iam aparecendo nos lugares do costume, há anos arrendados num aluguer com renda de contrato escrito nas entranhas da intimidade. Elas

Voltaram para trás, prescindiu-se do bilhete de identidade necessário para se identificar nestes imprevistos, não foram lá a casa, o aposentado ficou mais sereno, não por ele, mas por ela, mas levando o sermão de que bem podia satisfazer necessidades num quarto de pensão, seria escusado a vergonha assim passada, enxovalho demais, desnecessário, e o bancário agradecido. Que a mulher

Tomavam conta da rua, satisfaziam apertos de quem carecia, estabelecidas por conta própria ou avençadas a um qualquer chulo, para pagar necessidades, delas e outras as mais das vezes dos vícios do chulo, os filhos na escola, obras em casa, mulheres lindas, algumas, outras, nem por isso, mas todas vendendo a alma, as que ainda a tinham.

A mulher não podia devido a uma doença, argumentou, mas então, tantos quartos por aí, com uma aposentação que deve dar para isso, também para isso, mas enfim, que são fraquezas, tentações, necessidades, e que ainda não tinha internet onde se fazem estas coisas a toda a hora e onde até se fazem filhos gerados em filmes a três dimensões.

João José Fernandes Simões

As serras eram subidas a suar de esforço, aflito, recuperando em íngreme descida, pelo mesmo caminho mas em sentido inverso, em idas e vindas que o levava e trazia em mais de doze horas de viagem, dando apitos nas curvas, onde quase parava e se descia dos estribos, e subia. Umas jovens riam

A viagem era longa e desproporcionada, doze horas, levando apenas três a chegar a um terço da viagem mas daqui demorava o resto do tempo até chegar ao alto, com paragem dormida em bancos de carruagens estacionadas em Campanhã e só depois, pela noite toda, fazendo o rio que fugia e aparecia. E

Eram estagiárias de engenharia florestal, bonitas, elas as três, em início de carreira, havendo por isso que prestar comissão em terras dos confins, lá por Bragança, onde se namorava no castelo com vista para a cidade, até voltarem cá para abaixo se a paixão das serras as não apegasse. Por amores

O rio espreitava nas curvas de soslaio ou fazia companhia lado a lado na itinerância da viagem, dentro do comboio chovia ou fazia sol conforme o tempo, e quando chovia se abria o chapéu para fechar os buracos do tecto da carruagem, e outros cumpriam a tropa com semanas de campo nas serras de Samardã e crosses logo na primeira hora de instrução no circuito onde corriam automóveis, vestindo cuecas compridas para suportar o frio das neves do Marão, e de botas com dois pares de meias altas ao comprimento do joelho. Vindo

Voltou uma delas, pelo menos, por amor a um engenheiro, daqui, que assim se chamava, o engenheiro, e acabou a desmerecer a Alda, engenheira florestal, vindo a passar um mau bocado, muito magra em elegância desfrutada naquele comboio mas agora mais por culpa do divórcio. Uma besta, o engenheiro.

A Coimbra fazer exames a meio da semana, de cadeiras do curso que ficaram atrasadas, estudando por sebentas de empréstimo, já tão riscadas de tanto serem estudadas, até conseguir uma oral, que garantia mais uma escapadela cá abaixo, a juntar às consultas de simuladas dores de dentes, porque se estava tão longe, vindo de volta a Campanhã, à sexta-feira. E depois, outras doze horas.

João José Fernandes Simões

A irrequietude nem na velocidade desvanecia, não uma velocidade elevada e que às vezes resolve, porque a condução suave moderava as ideias que corriam, estas sim, em velocidade imparável. Pensava na forma

O pai esperava com o cinto pelas costas que era como ele achava de melhor dar educação, era assim que entendia como arrumar as ideias do filho já nesse tempo irrequieto. Sempre atrasado

De materializar o que corria sem travão numa mente esmagada por pensamentos de hoje e de ontem, e dos confins do tempo preso na consciência. Custou seis euros e noventa

O comboio vinha nesse tempo quase sempre à tabela e obrigava a uma corrida galgando os carris e saltando para cima do estribo, mesmo a tempo de conseguir chegar à primeira aula. O comboio era

O preço da péne que permite guardar as ideias usando um qualquer computador, desmaterializando a arrumação de pensamentos que se avolumam e que se perdem se não forem logo passados para o papel. Mesmo usando-a

Ainda do tempo dos cowboys, e mesmo com os estribos que permitiam um salto fácil nem sempre conseguia ir à primeira aula, sendo garantido a tareia correctiva com o cinto de pouco mais que meio metro pelas costas abaixo e pela barriga das pernas. Para aprender a levantar cedo.

Algures, ou aqui mesmo, e mesmo que seja num computador que seja de quem for.

João José Fernandes Simões

Depois de trocar uns comentários sobre gaivotas e melros no meio do fastio que me começa a dar fazer controlos sobre a gestão dos outros, armado em espécie de bufo de custos operacionais. Chegou a hora de almoço

Na sala continuava a dormitar no sofá (hoje é um dia mau) e percebi que não dava para ir ao Tapas onde ontem num dia que pareceu normal. Comeu um robalo inteiro

Consegui enviar o controlo que me faltava, embora sempre com a ralação da internet sem fios a andar devagar no escritório, no local, preciso, onde devia andar mais rápido. E fui ver

Ontem à noite entusiasmou-se com a pressa de recuperar peso (se vier a recuperar, o que não sei, não) e o chouriço do caldo verde foi pesado para um corpo aleijado e que não ajuda. Nada

Fui tratar do bife, que já estava a adivinhar, porque ficou de reserva, e coisa rápida, grelhado, como eu gosto e só com sal. E fez-se uma canja, e por aí ficou, ela, e voltou. Ao sofá

E eu, na cozinha, acendi a luz para ver na escuridão de um dia que, embora um pouco cinzento, está cheio de luz, aqui junto à janela de onde olho para os arrozais do Mondego. Fui fazer um descafeinado, que isto passa (e vai passar, tem que ser)

(Sendo, entretanto, distraído por um sms no telemóvel, que estava esquecido do lado de lá da casa na sala da frente, estou na cozinha que fica atrás, e me dão a notícia de que o Jumbo-Box faz anos e dá 10% de descontos) mas eu não lhes perguntei nada

(Acho mesmo que um dia vou responder ao desafio de escrever um livro, que só eu leia, e que um amigo meu vai editar, e que ele também vai ler porque é um tipo simpático). Hoje é um dia mau, sem saber se vou continuar a ler, ou a escrever, porque a trabalhar, chega. Por hoje

(A canja fez-me bem). Veio ter comigo, e disse-me. Talvez o dia ainda venha a valer a pena, penso para comigo, só. Levantou-se

João José Fernandes Simões

É que o cliente do meu amigo advogado tinha apenas dois ou três dentes que eram dele, porque o resto da cartilagem foi um leasing feito a um dentista, sendo este também meu amigo. E uma das armaduras, logo uma de um dos da frente, aquilo andava sempre a desmontar-se. O cliente do meu amigo advogado, e também cliente do meu amigo dentista, vinha lamentar-se, a mim, que queria ir ao Brasil e que não podia comer fruta sem correr o risco de ficar desarmado, mais, é que o pior seria de correr o risco do dente mal encanado se encanar por outras bandas.

Pois ia ao Brasil pela época da fruta ainda mal madura e não queria fazer má figura, ainda por cima que era com tal que melhor ainda a coisa funcionava, que, quanto ao resto, já empancava mais do que se alavancava. Acho eu, que pela idade que ele tinha e sendo eu menos usado cá sei do que já não vou vendo. 

E já agora vos dou conta que foi pelo Brasil que fez fortuna em dono de padarias, lá para as bandas de Santos onde tinha apartamento à beira da praia (também, se é isso que querem saber, este apartamento me foi oferecido, mas nesta já não embarquei), dizia, que fez fortuna, em tempos idos de escravaturas, e que ainda hoje por lá há, e cá, ao que dizem as notícias, como outros assim fizeram, também, nas roças do cacau e do café e que depois por cá apareceram e multiplicaram os ainda escudos por essa altura em fortunas colossais sobretudo na compra de terrenos e em construção em tudo por quanto foi sítio e a avença (municipal) assim dava uns jeitinhos.

O meu amigo, dizia ele que eu era dele, porque eu, a partir de certa altura, mais queria era vê-lo pelas costas, mas ele não despegava, era, de facto, um mulherengo incorrigível, com apetência por jovens que a vida fez delas putas ainda em idade de crianças.

Mas acabou com um fim triste (e merecido, embora eu ache que ninguém merece fins tão malvados) bebendo do próprio veneno. Pois um dia com o cio se fez a uma funcionária de uma bomba de gasolina, e de gasóleo, e onde também se deve poder encher os pneus e pôr água no radiador se o ar for preciso e a água já se tiver gasto. E a coisa acabou mal. Tão mal que nunca mais foi visto.

Com a assinatura falseada se vendeu o jipe para onde se vendem jipes assim, com documentos também falseados. E muito dinheiro se levantou em caixas multibanco e em cheques, até que a mulher dele tal estranhou. E foi-se a ver e o cliente do meu amigo advogado e do meu amigo dentista foi apanhado numa rede de bandidos com quem estava feita a tal funcionária. O meu amigo, dizia ele que eu era dele, porque eu, a partir de certa altura, mais queria era vê-lo pelas costas, mas ele não despegava, acabou encontrado a fazer entulho numa barragem. Azar.

João José Fernandes Simões

(O Paulo Castilho que espere, embora o livro esteja muito bem escrito mas muito arrumadinho para o meu gosto. É que, primeiro, tenho umas coisas para dizer).

Estamos a falar da mesma treta, ia antes para dizer que estamos a falar da mesma merda, mas não quero ser mal-educado, por isso fico-me pela mesma treta.

(Aquele Eduardo Barroso é um chato com o-meu-querido-seportingue e com o-meu-filho-diz-que-foi-pénalti e o Fernando Seara é assim a modos que muito intelectual a falar de futebol e, pior que isso, enjoa a sua conversa de que não-interessa-não-interessa e também o tenente-coronel-árbitro-comentador que usa um penteado rapado com uma carapinha que só lhe falta os brincos para se parecer com o Cristiano Ronaldo, mas que ponha uns com diamantes que assim tem mais estilo).

É que detesto o politicamente correcto de chamar mentiroso usando eufemismos de inverdades e de não verdades, além de que tais termos não existem, vá lá, concedo que não verdade ainda pudesse ser uma não-verdade. Mas não é coisa nenhuma. É mentira. Ponto.

Mas uma verdade também pode ser uma mentira, desde que sustentada numa argumentação consistente, ou coerente. É que dizia-me um advogado meu amigo que teve que dizer a um seu cliente: olhe, eu acho que me está a mentir, mas, então, vamos construir a verdade em cima da sua mentira.

E tinha razão o meu amigo advogado, porque o seu cliente ganhou a causa e foi buscar mais de dez mil euros pelo salvado de uma viatura acidentada depois de muita guerra com a seguradora. Eu explico, então.

O cliente do meu amigo advogado tinha alguma proximidade comigo, embora eu fugisse dele como o diabo da cruz, mas eu estava com o rabo preso porque tinha caído na asneira de aceitar, em tempos, a estadia numa sua casa de férias. À borla, pois claro. Mas que ele me quis cobrar. (Já explico porquê).

(É que tenho que me concentrar no que estou a querer dizer, mas o Eduardo Barroso continua histérico e a fazer de conta que está a ralhar com o Fernando Seara, se bem que já quase andaram à chapada. Ó Eduardo, ó Eduardo, é melhor começar a retratar-se, é pénalti-é-pénalti-é-pénalti. Estes tipos distraem-me, caramba).

Mas (então, vamos lá) estava eu a explicar que o cliente do meu amigo advogado tinha-me preso pelo rabo, de modos que me pediu que fosse testemunha de um acidente em que foi interveniente. E eu aceitei ser testemunha de abonação, porque, em boa verdade, eu sabia que embora conduzisse como as senhoras o facto é que procurava ser sempre o mais cuidadoso possível, ou tão possível quanto era capacitado.

Mas a casa de férias ficou cara, pois o que ele queria era: sabe, se você aceitasse testemunhar como se viesse comigo e dissesse que eu vinha na minha mão e que o outro é que veio para cima de mim (ou de nós, se eu aceitasse).

Concluindo que fui dispensado de ser testemunha de abonação, porque era de presencial que lhe interessava. Mas eu não me dou bem com uma verdade que pode ser uma mentira, desde que sustentada numa argumentação consistente, ou coerente. E assim fiquei sem casa de férias na Manta Rota. E o que vos conto não é uma não-mentira. É verdade. Foi.

(Vou continuar com Domínio Público, pág. 98, avancemos, capítulo IX, Os nossos indígenas). Indígenas, pois!

João José Fernandes Simões

Olhou para mim com o ombro esquerdo e o pescoço meio torcido para a mesma banda. E confidenciou num sorriso meio irónico que lhe apetecia desopilar. Já nos conhecemos de há mais de vinte anos em lides de prende e solta. Eu prendendo. E ele soltando. E compreendi que o bafio dos processos era um bom argumento para arejar, em jeito de mudar de vida. Vinha acompanhado dos apaniguados, em jornada eleitoral. Em dia, em noite, de conjuntos musicais e de ranchos folclóricos em ritmos de acordeões com músicas e cantares de vira para aqui e de vira para lá.

Em algumas tertúlias ouvia falar de chapeladas com votos que mudam de secção no mesmo dia e à mesma hora e de quotas pagas a propósito, num dom de omnipresença que é de espantar. Mas não ligava muito, estava ali com alguns amigos para conviver e votava em quem me apetecesse. Em boa verdade, confesso, já não votava sequer, porque tinha, e tenho, um certo despeito pelos políticos. Que não pelas suas pessoas, pois não será por tal defeito que se desapegam de algumas virtudes. E alguns, se bem que cada vez mais poucos, são boa gente. E, afinal, há gente boa em todo o lado, e má também.

Mas foi com surpresa que vi em papel de político o magistrado judicial que conheci por terras de outras bandas, só mais tarde sabendo que nascemos no mesmo ano, e na mesma terra. E na mesma maternidade, e, quem sabe se não nos conhecíamos já de tempos mais idos mas que a memória, por muito precoce que possa ser, é de impossível reminiscência. Com surpresa, pois foi. Que o vi. Em papel de político. E com surpresa maior porque foi como independente. Mas. Apenas após ter saído do partido da concorrência umas escassas semanas antes. Coisas que me espantam mas que já não me surpreendem.

E ambos conhecemos um rapaz com carreira na delinquência. Que eu prendia. E ele soltava. E que eu soltaria se fosse ele a ter que o prender. Andaria hoje pela casa dos trintas, não fora um voo mal planeado que o levou a estatelar-se. De um quarto andar. De um elevador que apenas tinha a porta e um buraco até ao piso térreo. Directo lá de cima. Mas sobreviveu àquele voo. Como um gato com sete vidas. E, afinal, ele era um sobrevivente de algumas vidas, que resgatou com fome, tantas vezes ou quase sempre. Uma fome de falta de ter que comer e que satisfazia com a astúcia do saber dos que sabem enganar gananciosos. A vender de tudo, sempre surripiado a alguém, e sempre com a arte de saber enganar os que sabem que o que compram pode ter sido surripiado mas que não deixam de comprar ao preço de mixórdia.

O rapaz que ambos conhecemos sobreviveu àquele voo, de um quarto andar, de um elevador que apenas tinha a porta e um buraco até ao piso térreo, directo lá de cima. Até que um voo mal planeado o levou desta para melhor ou sabe-se lá para aonde. Um voo mal guiado por adentro da veia já sumida. Começou por cheirar e depois por meter. Na veia. Na veia já sumida. Até que se sumiu. Eu gostava daquele rapaz. E o presidente. Da câmara. Hoje desembargador. Também. Quem sabe se, por estas coisas, decidimos ambos mudar de vida.

João José Fernandes Simões

Hoje vi-o a nascer, a oeste, a romper daquele monte, em quase fim de gravidez, para uma lua cheia, imensa, barriguda, que, quando passar em frente ao meu janelão, despido, com a portada aberta, já estarei a dormir, espero, mas não estou seguro que assim seja; Quando o vi nascer estava a vir da foz, do Mondego, e o Sol da Noite despontava, numa gravidez em quase parto, e eu aflito (não por culpa da próstata, mas da ansiedade) vindo de um jantar, sozinho, e em que tive que esperar por mesa quase uma hora por conta dos àvéques que falam português baixinho e francês em alta vozearia; E lembrei-me; De, há tempos, ter ido ao Porto levar a minha madrinha, que ia apanhar o avião para Bruxelas, e quase ter que encostar o carro tal a selvajaria de lata que me invadia da esquerda e da direita, por cima e por baixo; Como hoje, enquanto esperei quase uma hora por mesa livre para jantar (e eu aflito, não por culpa da próstata, mas da ansiedade) de tal forma que foi um alívio quando entrei no meu quintal; E despejei o que me afligia, deixando de estar aflito (não por culpa da próstata, mas da ansiedade) numa intimidade apenas partilhada pelos meus cinco cães, que, de tão contentes de me ver, nem se apercebiam que (eu) lhes chovia em cima; E, hoje, vou dormir, mas talvez ainda acordado, à espera do Sol da Noite, que se atrasa cerca de três quartos de hora por dia; E também não percebo a razão de próstata dar erro ortográfico se próstata se escreve próstata. E um dia destes vou falar da Joana, que tem 23 anos…

João José Fernandes Simões

Só lhe faltando o boné. De calção e t-shirt e com sapatinho sem meia, estava eu com a minha gerente de conta, e então o coronel, ó comandante. Olhe lá

Bem que você (que sou eu) podia ter agradecido à senhora por lhe ter resolvido o problema, é que nem uma palavra e isso não lhe ficou bem. E

A gerente que me atendia ficou assim-a-modos-que-não-sei-como quanto ao que é que este tipo (que sou eu) terá feito ao coronel. Mas fisgando-me

Um sorriso meio irónico de quem bem conhecia aquele e não sendo normal uma tal intromissão. Inusitada

Na discrição que se é devida no atendimento do Caixa Azul. Deixei a gerente pendurada. E fui ter

Ó senhor coronel. É. Pois. Sabe. Eu. Tenho andado. E assim e assado

Pois é, mas não lhe ficou bem, podia ter (pelo menos…) telefonado à senhora a agradecer, porque se empenhou a resolver o seu problema. Mas

O coronel (pelos vistos…) não percebeu que eu não tenho feitio para pagar favores. Como. Ou ao jeito. Que ele tem (terá…). Mas talvez ainda lhe vá oferecer

Um boné. 

João José Fernandes Simões

Já tentei encerrar o dia várias vezes, fechando o pêcê e abrindo o pêcê. E volto a abrir e a fechar. Abri de novo. E sou notificado no ícone da bateria de que tenho vinte e seis por cento que resta da solidão que me tem inquietado desde que o cumprimentei hoje. Já ontem. Bom dia senhor António.

Respondeu-me num taciturno bom dia como está. Escondido numa solidão. Que o destrói. Distante. Nas quatro horas de viagem que o separa do Barbeiro de Celas. E da sua família, que o não visita e que o senhor António reclama. Ou que o senhor António afasta na angústia de estar só. Num abandono que dói.

E olha para o telemóvel. Um telemóvel afónico. Ao menos que estremeça. Mas não. Aquele telemóvel não tem vida. O senhor António deixa mensagens. E fica à espreita. Ali. Dissimulado na esquina. Dos elevadores. De onde sai tanta gente num sábado de bastante movimento. E de onde não sai ninguém.

O senhor António está preso a uma doença cruel. Não. Não é a leucemia que o assusta, porque com esta convive todos os dias. O que o assusta é uma cruel solidão que o abandona de dia. E lhe faz companhia à noite. Uma solidão que se enrola o estômago. 

João José Fernandes Simões

Para aí há uns seis anos, estava, como estou agora, a ocupar o tempo em conversa com o meu computador, estando a meio caminho entre Lisboa e Nova Iorque, sentado na secretária, aliás, na cadeira da secretária, do gabinete que me tinham dispensado para as tarefas que são a um Inspector acometidas.

Estava a meio da primeira das duas semanas em que por ali andei a fazer estrago e reparei na minha agenda que, naquele dia, terminava o prazo para pagar a electricidade ou o telefone ou outro calote qualquer, daqueles de que não nos livramos todos os meses, se bem que no caso da electricidade, agora, pode ser de dois em dois, e que, já na altura, eu pagava através do caixadirecta.cgd.pt.

Os blogs ainda não se tinham massificado, pelo menos, de tal eu nunca tinha ouvido falar, por isso lia os jornais e espreitava algumas páginas da Internet, sempre com aquele meu feitio metódico, tudo bem organizado com atalhos, para ir directo a quem gostava de ler, alguns ainda sobrevivendo hoje nos mesmos jornais como comentadores e que me ficaram como referências de leitura obrigatória.

Por ali, as coisas até estavam muito bem quanto a equipamento informático, graças à carolice de um estudante de engenharia, que fazia autênticos milagres à época, que até a ordem de serviço já ia, como se fosse hoje, no comboio da Vodafone ou no kanguru da Optimus, sem necessidade de tal serviço se fazer por conta de resmas de papel transportadas em motociclo, e que melhor uso este servia para o serviço de vigilância.

E habituado a recolher a informação para os relatórios, tendo apurado, com a experiência, a criação de matrizes onde condensava a informação que mais tarde analisava já na capital, foi com surpresa que me entregaram duas disquetes, quando este suporte era ainda de uso corrente, já que hoje os portáteis já destas prescindiram, tal a vulgarização das penes amovíveis com capacidade para armazenar informação superior à do disco rígido do meu primeiro computador.

Que um dia deixei cair e que me deixou saudades pela suavidade do seu teclado, quase sensual, tal o prazer que ambos sentíamos em que nos amaciar, era um Toshiba cinzento, com meio giga de disco.

E a minha surpresa, quanto ao motivo de duas disquetes para uns escassos caracteres que cabiam em duas folhas A4, quando me foi respondido que era por não caber apenas numa folha, se tornou deliciosa e gratificante.

Porque aquele profissional quis resolver um problema e, de facto, seria muito aborrecido se, por falta de uma disquete para a segunda folha, a informação de que necessitava viesse incompleta.

(Escrito no Funchal em 5 de Outubro de 2007 e publicado às 01:44)

 João José Fernandes Simões

30 de Maio de 2011- Estávamos na última semana das «tendas de campanha» eleitoral, para me socorrer das palavras do Nobel Elias Canneti. Pedro Passos Coelho, então futuro Primeiro-ministro de Portugal, lançava mais um importante trunfo: «o PSD e eu próprio não vamos mexer naquilo que são as taxas de IVA (…) nós vamos ter de recolher mais dinheiro dos impostos alargando a base, e não aumentando ou agravando as taxas de imposto». Passos Coelho falava da sua promessa numa acção de campanha em Valença do Minho.

12 de Agosto de 2011- Pela manhã, os portugueses são surpreendidos com o aumento do IVA do gás e da electricidade em 17 pontos percentuais. Com o Primeiro-ministro de férias, a «boa nova» é avançada pelo (colossal) Ministro das Finanças. Escusando-se a avançar de que forma o Executivo irá proceder aos cortes na despesa, Vítor Gaspar confirmou, acreditamos que inconscientemente, uma velha máxima da acção política: a mentira e o segredo estão estreitamente vinculados à própria essência da arte de governar. De facto, razão tinha Hannah Arendt quando afirmou, no célebre artigo intitulado «Verdade e Política» (1967), «que nunca ninguém teve dúvidas que a verdade e a política estão em bastantes más relações». Quando a mentira organizada domina a res publica, a verdade tem, com efeito, ténues possibilidades de resistir ao assalto do poder. 

Hélder Prior

Levantei-me e fui confirmar, e sim, estás em quarto crescente. E fui confirmar, mas agora na néte, e sim, estás em quarto crescente quase desde o início do mês.

Estava na dúvida, porque, ontem, por esta hora, inundavas o meu quarto atravessando a cortina, e um vidro nu, com a portada aberta. Para me fazeres companhia. Mas hoje não te via e começava a sentir que me tinhas deixado. Sozinho.

Mas eis que desces ao meu encontro, e pareces um sol. De tal forma o Sol te inunda dos lados onde ainda é dia.

E por aqui, onde a noite ainda não trouxe o sono, te vejo engordar. Barriguda. Num crescendo que irá parir, dentro de dias. O Sol da Noite.

Vou esperar para Te abraçar, na falta de outro abraço. E então vou abrir os braços para Te prender, e Te apertar. Bem juntinha a mim.

João José Fernandes Simões