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Não gosto do Professor Carlos Queirós. Prefiro dizer que "quem manda na FPF agiu de má fé, mas o Professor não presta" do que proferir um falso e completamente diverso "o Professor não vale um chavo, mas a Federação fede". Devem aliás feder, ambas as entidades, Federação e Professor, o mais que podem. Não será pouco.
O que nos transporta ao Orçamento. O Geral do Estado. Aquele que parece que é preciso que haja e que se aprove (este ou outro, mas que se aprove um) mas que provoca nos seus autores e nos seus sufragadores um daqueles conflitos que a Psicologia tenta explicar com a teoria dos conflitos (aquilo da atracção-rejeiçao, da rejeição atracção e da rejeição-rejeição e, já agora, do "eu queria-te mas às tantas contas ao teu namorado e eu levo no focinho") e que a Psiquiatria forense resolveria, se tivesse asas e independência e voltagem para tanto, com a velhíssima electroconvulsoterapia.
O que nos faz lembrar do estado da cultura em Portugal. Electrochoques é cultura? Também deve ser. Eu acho que a cultura podia estar pior. Por exemplo, o canal Q, que me fica de borla, podia limitar-se a não passar a entrevista que fez ao Fernando Tordo - mas não: deu um bocadinho e depois passou a transmitir uma merda qualquer com uns parvajolas. Ou seja, do mal o menos, deu um bocadinho do Fernando Tordo e eu gostei.
O que nos faz pensar na Literatura Portuguesa e no lugar que João Tordo, filho do Fernando Tordo e, hoje por hoje, mais "in" que o Pai, vai ocupar nela. Será, seguramente, um bom lugar - partindo do princípio que se esmerará mais, nos seus vertiginosos e quase trimestrais romances, na construção frásica gramaticalmente correcta (e menos nas suas noções de escrita criativa) do que se empenha quando se oferta ao "spank my monkey" no seu blogue.
O que poderia endereçar-nos, imediatamente, aos blogues. Mas não endereça. Ao menos para já. Ainda nos falta falar do Pedro Passos Coelho, do Marques Mendes, do Marcelo Rebelo de Sousa, do Cavaco Silva, do Bloco de Esquerda e do seu antagónico(?) émulo PP (de Paulo Portas), do papel estruturante e quinzenal (dantes era quinquenal) do PCP e do Santana Lopes. Falta-nos falar disso. É disso e da senhora doutora Nogueira Pinto e do aparentemente "spineless" Mário Crespo. E, provavelmente - pode parecer fora de propósito, mas a cara do Mário Crespo é o que me faz lembrar -, do caralho. E continuará a faltar, pela parte que me toca hoje. Eu, hoje, de grandes e pesadotas cabeças, fálicas ou não, só falaria se possuísse uma dessas em cima dos ombros. Mas hoje não. Hoje sinto os ombros mais leves, os trapézios mais afrouxados, o que deve querer dizer que sou detentor dum apêndice cefálico para dentro do qual bufaram hélio, ou outro raro gás levíssimo, que me faz cismar fininho e alevantadamente.
O que me recorda o problema da cisma, do "finismo" e do alevantamento. Tenho cismado fininho nisto dos blogues, no pouco e finíssimo tempo que o meu tempo me vai deixando para todas as cismas e para quase todos os tempos. Cisma pouca, portanto. A bastante, contudo, para vos deixar - alevantadamente - com a minha certeza de hoje: nos blogues contam-se poucas histórias e abusa-se um bocadinho da dissecação. Ou da dissecção, se preferirmos aludir a bisturis mais afiados com um mero sinónimo.
Uma vez, numa aula de Anatomia, dissequei parte dum cadáver que me deram para o efeito. Fi-lo porque tinha que o fazer, sem querer provocar naquelas carnações (eu sei que estavam mortas e que fediam a formol, nem sempre me saem bem as alegorias) nenhuma reacção, nenhum comentário, nenhum abraço terno, nenhum "quase zombiano" chapadão nas ventas. Saí-me bem, lembro-me disso, e façam-me o favor de acreditarem que isto é a minha história de hoje - e que talvez devesse contá-la, a querer contá-la, noutro sítio.
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